Вечерние думы
они такиеБардак на столе, кавардак в голове. Такое уже норма, только вот иногда напрягает почему-то. Вот почему-то же раздражает меня эти горы книг, которые все на середине.
Я в расстройстве. Не пошел Кинг и его "Сияние". Ну хоть ты тресни, не могу пересилить дальше 10 (~20) страницы; трепетно хранимый Пруст и его "По направлению к Свану", подобен плавным потокам мыслей, крутящихся вокруг чего-то важного, но пальцами не ухватить. Оно где-то рядом, где-то, оставленное за бортом текста и слов, предложений и точек. Где-то, по направлению к востоку, где вопреки всему и всем садиться солнце, падает из-за горизонта в небо, чтобы затем вернуться обратно через запад. "По направлению к Свану" - вещь, которую мне не хочется дочитывать, потому что тогда эти размышления закончатся. Неизбежность.
Разбросанные по столу заметки, того, чего никогда не будет и не случится. Забавно раз за разом писать строчки и рифмы, чтобы потом выкинуть, потому что то, что я стала писать - это что-то слишком унылое и серое, лишенное... чего-то. Потерянный запал подобен отсутствию тепла: вроде бы все делаешь правильно, а в итоге все равно капаешь серой душой на клетчатую бумагу. Мятый листок, поломанный карандаш, строчка, что никак не может стать чем-то завершенным. Иногда мне кажется, что что-то должно оставаться вот таким несовершенным, незавершенным, чтобы было чего перечитывать и, глядя на свой почерк, мечтать о чем-то большем.
"Чрезмерное стремление к чему-либо слишком прекрасному может разрушить нас". Есть ли выход? И важно ли это? Ведь пока есть, куда лететь, нет нужды возвращаться...